“我全写完了，却没人收卷。”

我手里的纸，轻轻颤抖着。

字迹已经看不清了。

但我还在读。

“所以，如果可以的话，我想交一次特别的周记。”

“不要满分，也不要评语。”

“只希望你看完，就好。”

“我写了这么久，从没写过一篇真正属于自己的作文。”

“这一次，就算是————写给我自己的。”

我把纸缓缓合上。

心跳很重，耳边嗡嗡作响。

我忽然想知道一件事：我当时有没有批改这篇周记？

有没有写下一句哪怕只有三个字的评语：“我看了”？

我颤抖着翻到反面——空白，没有红笔，没有勾画。

只有底部一个陌生的签字栏。

三个字缓缓浮现出来，像从纸背渗上来的血迹——“判卷人”旁边是一条横线。

像在等待我签字。

6 皆因我起我盯着纸上的三个字。

“判卷人”。

红得刺目，像要渗出纸面一样。

心跳突然乱了一拍。

这些卷子，纸人，童谣……它们不是偶然出现的碎片。

是某种我还看不清的东西。

我打开电脑，搜索栏的光标闪烁着。